，眼皮剧烈地抽搐了几下，那深陷的眼窝里，有什么东西猛地一闪，又飞快地熄灭了，只剩下死灰一样的沉寂。

他喉结艰难地上下滚动了好几下，最终只是伸出那只布满老茧和裂口、指甲缝里嵌着黑泥的大手，轻轻拍了拍小石头哭得一抽一抽的后背。

那动作僵硬得像块木头，拍完了，他那只手无力地垂落下去，搁在自己那条磨得发毛的破裤子上，手指头蜷着，指甲用力地抠进膝盖的布料里，骨节都泛了白。

他终于伸出手，接过了我手里那支笔。

他捏笔的手指关节粗大变形，像几截枯树枝勉强缠在一起。

笔尖悬在那张决定命运的纸上，抖得厉害，墨水滴下来，在“王建国”

三个字该落笔的地方晕开一团丑陋的污迹。

“家里的…那点白面，”

他声音哑得厉害，像是破风箱在拉，“你…拿走吧。”

“呸！”

我狠狠啐了一口，仿佛他提的是多么肮脏的东西，“谁稀罕你那点玩意儿？

留着你自己发霉去吧！”

我的声音又尖又利，在空旷的晒谷场上刮出刺耳的响动。

他不再说话，只是肩膀塌得更厉害。

他捏着那支笔，在那团墨迹旁边，一笔一划，极其缓慢地写下了自己的名字。

每一笔都写得那么沉，那么重，仿佛不是写在纸上，而是刻进了他自己的骨头缝里。

写完了，他把那张薄薄的纸朝我这边推了推，纸边蹭过他粗糙的手指，发出细微的沙沙声。

然后，他撑着膝盖，慢慢地、极其艰难地站了起来。

那动作迟缓得像个行将就木的老人，膝盖骨发出轻微的“咯哒”

声。

他没再看我，也没再看抱着他腿哭得撕心裂肺的小石头。

他转过身，拖着那双磨得几乎没了底的旧布鞋，一步，一步，朝着村口那条灰扑扑的土路挪去。

那件破蓝褂子的背影，在晃眼的白日头底下，一点点缩小，最终融进远处蒸腾的热浪里，不见了。

只有小石头那扯着嗓子的哭嚎，还在晒谷场上空孤零零地飘着，扎得人耳朵生疼。

我捏着那张还带着他体温的离婚纸，纸角被我的手指捏得汗湿发软。

一股莫名的得意猛地冲上我的脑门，热烘烘的，像是刚灌下了一碗烧喉咙的劣酒。

憋屈了这么多年，今天这口浊气，总算是痛痛快快地吐出来了

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