刘备在夷陵之战后重病不起。 夕阳如血,染红了半边天,映照在白帝城的城墙上,显得格外凄凉。 城内的一间屋子里,空气中弥漫着浓重的药草味,夹杂着一丝若有若无的腐烂气息。 刘备躺在床榻上,脸色蜡黄,眼窝深陷,像是被岁月和战争榨干了最后一丝生气。 他的手无力地垂在床边,手指微微蜷曲,仿佛还想握住些什么,却又什么也握不住。 床边的诸葛亮坐在一张矮凳上,眉头紧锁,手中捏着一卷竹简,却一个字也没看进去。 他时不时抬头看向刘备,眼中满是担忧与无奈。 “孔明……”刘备的声音微弱得像是从喉咙深处挤出来的,沙哑而破碎,“朕……怕是撑不了多久了。” 诸葛亮的身体微微一颤,手中的竹简险些掉落。 他放下竹简,往前挪了挪,靠近刘备的床边,低声道:“陛下,莫要说这些丧气话。 您只是累了,休息几日便会好起来。” 刘备苦笑了一声,眼神空洞地望着屋顶,似乎透过那木梁看到了遥远的过去。 “累? 是啊,朕这辈子,确实累了。” 他的声音断断续续,像是在自言自语,“从涿郡起兵,到如今的白帝城……一路走来,朕经历了太多太多。” 诸葛亮沉默不语,他知道刘备此刻不需要安慰,只需要一个倾听者。 刘备的目光渐渐变得迷离,仿佛回到了那个战火纷飞的年代。 “当年,朕与云长、翼德结义,立下誓言,要同生共死,共谋大业。 房间里静得能听见蜡烛燃烧时轻微的噼啪声,火光摇曳,将两人的影子拉得老长,投在墙上,像是两个无声诉说的灵魂。 刘备的眼角微微湿润,嘴角却挂着一丝释然的笑意。 “孔明啊,”他终于又开口,声音依旧虚弱,但带着一种前所未有的平静,“朕这一生,有过风光,也有过低谷。 走到今天,朕不后悔,唯独放不下这江山,放不下百姓。” 诸葛亮紧紧抿着唇,双手不自觉地攥紧了衣袖。 他想说些什么,可喉咙像是被什么东西堵住了...