钢笔漏墨，把“苏晚晴”

三个字晕染成一团蓝黑，像她哭肿的眼；想起母亲临终前，攥着他的手说“小远，妈没怪你没出息”

，指尖的温度一点点冷下去，监护仪的长鸣盖过了他的哭声。

“不——”

他猛地捂住嘴，喉咙里溢出压抑的呜咽。

雨幕里传来打雷声，震得教室的玻璃窗嗡嗡作响。

他抹了把脸，指节抵着课桌上的刻痕，木纹里渗着前世的悔恨，可此刻掌心的温度是真实的——14岁的手，还能为17岁的苏晚晴折千纸鹤，还能为20岁的自己攒下底气；14岁的眼，还能看见苏晚晴在晨光文具店踮脚挂招牌时，马尾辫在风里晃出的弧度；14岁的心跳，还能为一句“我喜欢你”

加速到要蹦出胸口。

他抓起赛程表，从书包里摸出圆珠笔。

笔尖悬在空白处时，手还在抖——前世他多少次想重来，多少次在深夜的合租房里对着天花板说“如果能回到2006年夏天”

，如今愿望成真，他该写什么？

写“意大利夺冠”

？

写“2007年买中信证券”

？

还是写“苏晚晴，我不会再让你等”

？

墨迹重重落下，“意大利夺冠”

六个字歪歪扭扭，像他此刻狂乱的心跳。

雨水顺着窗缝渗进来，滴在“冠”

字上，墨迹晕开，像一颗重新跳动的心脏。

他望着窗外被雨幕笼罩的教学楼，忽然想起前世苏晚晴说过的话：“那年夏天的雨特别大，我站在文具店门口等公交，看见你抱着书包跑过，衣服都淋湿了。”

现在他知道了，那天他不是去网吧，是去给她买新圆规——她的旧圆规脚磨平了，在作业本上画不出完整的圆。

可前世他攥着攒了半个月的零花钱，50块钱，站在文具店门口犹豫了半小时，最后买了包游戏点卡。

“这次不会了。”

他对着雨水模糊的窗玻璃说。

课桌上的刻痕在雨光里泛着暖黄，像一道未愈合的伤口，又像一道新生的印记。

吊扇还在吱呀转着，送来了混着青草香的风——那是被雨水打湿的操场草皮的味道，是14岁夏天独有的生机。

书包里的《体坛周报》被他叠成方块，塞进最里层的夹层。

他想起前世母亲临终前床头的相册，最后一页是初三的毕业照：他缩在最后一排最边上，苏晚晴站

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