尸体”

猛地抽动了一下！

那只紧握着破怀表的、沾满泥血的手，如同垂死毒蛇最后的弹射，倏然抬起！

冰冷、沾满污秽的手指，铁钳般死死抓住了我持钳的手腕！

力量大得惊人，完全不像一个濒死之人！

我被这突如其来的袭击惊得浑身一僵，钳子差点脱手。

一股冰冷的恐惧瞬间沿着被抓握的腕骨窜上脊背。

“放开！”

我厉声喝道，试图挣脱。

但他抓得极紧，指骨深陷进我的皮肉里，带着一种绝望的、不容置疑的力量。

那双紧闭的眼睑剧烈地颤抖着，仿佛在经历一场可怕的噩梦。

沾满血污的嘴唇艰难地翕动，发出模糊不清、断断续续的音节，像破旧风箱在艰难地抽动：“Die…Blume…imTal…”

（山谷里的花儿…）陌生的语言，带着浓重的喉音。

但我听懂了。

那不成调的、破碎的旋律，像一根冰冷的针，猝不及防地刺穿了我记忆深处某个尘封的角落。

山谷里的花儿……那首古老的歌谣？

不可能！

怎么会……就在这时，他紧握的右手因为剧烈的痉挛而松开了些许。

那块被砸得凹陷的怀表“啪嗒”

一声，从他无力的指间滑落，掉在担架旁冰冷潮湿的泥地上。

表盖被震开了。

我的目光下意识地追随过去。

煤油灯昏暗的光线，恰好吝啬地投射在那敞开的表盖内侧。

一张小小的、泛黄的照片。

照片上，两个年轻的身影依偎着，笑容灿烂得有些刺眼。

背景是阳光明媚、绿草如茵的阿尔卑斯山麓。

女孩是我，三年前的我，头发编成辫子，穿着朴素的亚麻裙。

而那个搂着我的肩膀，对着镜头咧嘴大笑的大男孩……他有着一头阳光下金子般耀眼的头发，下巴线条干净利落，笑容像山涧清泉一样毫无阴霾。

没有胡须。

没有硝烟。

没有死亡。

时间在那一刻凝固了。

地窖里所有的声音——伤员的呻吟、护士的低语、远处沉闷的炮声——都像潮水般急速退去，只剩下血液在我太阳穴里疯狂鼓噪的轰鸣。

是他。

那个在因斯布鲁克郊外徒步时，从失控马车轮下把我拽开的陌生人。

那个在我扭伤脚踝后，背着我走了几公里崎岘山路，直到找到村庄的“多管闲事”

的家伙。

那个在小酒馆温暖的炉火旁，笨

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